Hört mir gut zu, ihr Snobs. Ich werde euch von Li Tianbing erzählen, geboren 1974 in der Provinz Guilin, ein Künstler, der eure bürgerlichen Gewissheiten über die zeitgenössische chinesische Kunst erschüttert. Ja, dieses einsame Kind, das zum Meister der malerischen Dualität wurde und zwischen Orient und Okzident mit der Präzision eines Rauschseilakrobaten jongliert.
Ihr denkt, ihr kennt die zeitgenössische chinesische Kunst? Lach nur. Während einige sich vor traditionellen Kalligrafien ergehen, während sie ihren Bio-Grüntee zu 50 Euro pro 100 Gramm nippen, dekonstruiert Li Tianbing methodisch eure Vorurteile mit der Feinheit eines Chirurgen und der Wut eines Boxers.
Sein erstes Thema ist die erzwungene Einsamkeit einer ganzen Generation. 2006 beginnt er, das zu schaffen, was zu seinem Markenzeichen wird: vielfache Kindheits-Selbstporträts, bevölkert von imaginären Brüdern. Sieh das hier nicht als bloße persönliche Klage. Nein, es ist ein sozialer Uppercut, der der Ein-Kind-Politik mitten ins Gesicht schlägt. Walter Benjamin sprach vom Aura des Kunstwerks im Zeitalter seiner technischen Reproduzierbarkeit; nun, Li Tianbing schafft die Aura der Abwesenheit, die geisterhafte Präsenz der Kinder, die nie existiert haben. Das ist Jean-Paul Sartre in Malerei, meine Freunde: Die Existenz geht der Essenz voraus, außer wenn die Essenz per Regierungsdekret geleugnet wird.
Seine monochromen Gemälde, durchsetzt mit Tintenflecken, die an beschädigte Fotografien der Roten Khmer erinnern, sind nicht da, um schön in eurem Wohnzimmer zu wirken. Diese Zeichen sind wie Narben auf der Leinwand, Stigmata einer verstümmelten kollektiven Erinnerung. Roland Barthes hätte sie geliebt: Das punctum ist nicht mehr im Foto, es liegt in diesen Flecken, die die Darstellung entstellen, wie Nähte auf dem Gesicht der Geschichte.
Das zweite Thema von Li ist die brutale Kollision zwischen Tradition und Moderne im zeitgenössischen China. Seine jüngsten Stadtszenen sind visuelle kakophonische Symphonien, in denen grauer Beton mit fluoreszierenden Farben der Werbung dialogisiert. Francis Bacon trifft auf chinesischen Street Art in einem visuellen Orgien, die Deleuze und seine Logik der Empfindung erblassen ließen. Die Körper winden sich, vermischen sich und stoßen in einem Totentanz des triumphierenden Kapitalismus zusammen.
Li Tianbing malt nicht, er führt eine Archäologie der Gegenwart durch. Jeder Pinselstrich ist eine Ausgrabung in den Schichten des kollektiven chinesischen Gedächtnisses. Er verwendet die traditionelle Xieyi-Technik mit der gleichen Lässigkeit wie ein DJ, der Bach mit Hip-Hop mischt. Und es funktioniert! Theodor Adorno würde sich im Grab umdrehen, dieser, der in der kulturellen Standardisierung den Tod der authentischen Kunst sah, denn Li beweist, dass man Authentizität aus dem Chaos der Globalisierung schaffen kann.
Seine neuesten Werke über städtische Demonstrationen sind besonders eindrucksvoll. Die Menge wird darin zu einer eigenständigen Figur, einem modernen Leviathan, der sich vor unseren Augen windet. Die politische Gewalt wird zu einer seltsamen Feier des menschlichen Widerstands erhoben. Das ist Jacques Rancière in Aktion: die Teilhabe am Sensiblen wird buchstäblich, physisch, fast greifbar.
Sprechen wir über die Technik, denn hier zeigt Li Tianbing wirklich seine Stärke. Sein Umgang mit Öl ist meisterhaft, doch in der Verschmelzung mit den Techniken der chinesischen Tusche findet er seine einzigartige Stimme. Er schafft Tiefenschärfen, die einen Fotografen zu Tränen rühren würden, und jongliert mit einer Leichtigkeit zwischen Hyperrealismus und Abstraktion, die an Gerhard Richter erinnert, aber schärfer und dringlicher ist.
Lis Ausbildung an der École des Beaux-Arts in Paris hat ihn nicht zu einem “westlich geprägten” Künstler gemacht, ein Begriff, den ich ebenso hasse wie Vernissagen, bei denen der Wein die Geschmacksknospen reizt. Nein, sie hat ihm die Werkzeuge gegeben, um eine wirklich hybride Bildsprache zu schaffen. Seine Gemälde sind wie visuelle Mantras, die unermüdlich wiederholen: “Ich bin hier, wir sind hier, auch wenn ihr versucht habt, uns auszulöschen”.
Wenn ich ein Werk von Li Tianbing betrachte, sehe ich nicht nur einen Künstler, der sein Medium beherrscht, sondern einen Alchemisten, der das Blei der Propaganda in das Gold der persönlichen Wahrheit verwandelt. Es gibt etwas zutiefst subversives in seiner Art, die visuellen Codes des sozialistischen Realismus zu subvertieren, um Werke zu schaffen, die die Autorität hinterfragen, die seine Kindheit geformt hat.
Was mich besonders anspricht, ist, dass er Werke schafft, die gleichzeitig auf mehreren Bedeutungsebenen funktionieren. Auf den ersten Blick könnten Sie gewöhnliche Straßenszenen oder Kinderporträts sehen. Aber schauen Sie genauer hin, und es entfaltet sich eine bissige Gesellschaftskritik, eine philosophische Meditation über Identität und eine tiefe Reflexion über die Natur der Repräsentation.
Nehmen wir sein Gemälde “Recruitment”: vier Kinder, die offizielle Flugblätter halten. Auf den ersten Blick eine einfache ländliche Szene. Doch beobachten Sie, wie die Dokumente positioniert sind: auf dem Mund, den Ohren, fast auf den Augen. Das ist eine moderne Lesart der drei weisen Affen, mit einem vierten, der sein Flugblatt über den Kopf hält, als wolle er sagen: “Denk nicht nach”. Selbst die toten Bäume im Hintergrund erzählen eine Geschichte, sie biegen sich rückwärts in einem gegen den Uhrzeigersinn gerichteten Zyklus, der eine gesellschaftliche Regression symbolisiert. Das ist Guy Debord in der Malerei, eine Kritik des Spektakels, die die Codes des Spektakels benutzt, um es zu denunzieren.
Li Tianbing ist nicht nur ein Künstler, er ist ein Chronist der chinesischen Metamorphose, ein Kafka des Pinsels, der den bürokratischen Alptraum in visuelle Poesie verwandelt. Seine Werke sind historische Dokumente der Zukunft, Zeugnisse dieser entscheidenden Phase, in der China zwischen jahrtausendealter Tradition und hektischer Moderne schwankt.
Die Einsamkeit, die seine Arbeit durchdringt, ist nicht die romantische Einsamkeit des gequälten Künstlers. Es ist eine systemische Einsamkeit, erzeugt durch politische Entscheidungen, eine Einsamkeit, die eine ganze Generation geprägt hat. Wenn er seine imaginären Brüder malt, erschafft er nicht nur imaginierte Spielgefährten, sondern formt ein kollektives Trauma, materialisiert die Abwesenheit.
In seinen neueren urbanen Szenen erreicht die Spannung zwischen Individualität und Kollektivität ihren Höhepunkt. Die Körper verschmelzen miteinander und schaffen menschliche Massen, die an die Skulpturen von Rodin erinnern, aber mit einer ganz zeitgenössischen Dringlichkeit. Es ist, als hätten Deleuze und Guattari beschlossen, ihr Konzept des “Körpers ohne Organe” zu malen, eine Masse sozialen Fleisches in ständiger Re-Konfiguration.
Li Tianbing ist alles andere als ein komfortabler Künstler. Er lässt Sie seine Werke nicht einfach still bewundern und verstehend nicken. Nein, er zwingt Sie dazu, sich den Widersprüchen unserer Zeit zu stellen: zwischen Erinnerung und Vergessen, zwischen Individuum und Kollektiv, zwischen Tradition und Bruch. Er ist ein Künstler, der versteht, dass Schönheit eine Waffe sein kann, dass Ästhetik ein Akt des Widerstands sein kann.
Sein Werk ist eine meisterhafte Lektion darin, wie Kunst das Persönliche transzendieren und das Universelle erreichen kann, während sie dennoch tief verwurzelt in einer spezifischen Erfahrung bleibt. Das ist, was Walter Benjamin die „technische Reproduzierbarkeit” nennt, auf ihren paradoxen Höhepunkt gebracht: einzigartige Werke, die von einer kollektiven Erfahrung sprechen.
Lis technische Beherrschung ist kein Selbstzweck, sondern ein Mittel, um tiefer in die kollektive Psyche seiner Zeit zu graben. Seine Pinselstriche sind wie Skalpellhiebe, die den sozialen Körper des zeitgenössischen Chinas sezieren. Und was er enthüllt, ist nicht immer angenehm anzusehen, aber immer notwendig.
Li Tianbing ist mehr als ein Künstler, er ist ein Zeuge, ein Archivar des Unsichtbaren, ein Schöpfer alternativer Erinnerungen. Seine Arbeit erinnert uns daran, dass Kunst weiterhin ein Träger der Wahrheit sein kann, selbst wenn, oder vielleicht gerade wenn, diese Wahrheit aus notwendigen Fiktionen konstruiert ist. Seine Werke sind nicht da, um Ihre Wände zu schmücken, sie sind da, um Ihre Nächte zu verfolgen, um Sie darüber nachdenken zu lassen, was es bedeutet, in einer Welt menschlich zu sein, die immer mehr ihre Menschlichkeit zu verlieren scheint. Und wenn Sie das unbehaglich macht, umso besser. Kunst soll nicht komfortabel sein. Sie soll wahr sein.
