Hört mir gut zu, ihr Snobs, Tomasz Tatarczyk (1947-2010) gehörte nicht zu denen, die bei Vernissagen mit einem Glas lauwarmen Champagner in der Hand posieren. Nein, dieser polnische Künstler war einer von denen, die bis zu den Knien im Schlamm stecken, um die Wahrheit zu verfolgen. Nachdem er seine Zeit in den sterilen Fluren der Technischen Universität Warschau (1966-1972) verschwendet hatte, fand er schließlich seinen Weg an der Akademie der Schönen Künste (1976-1981) unter der Betreuung von Jan Tarasin. Und glauben Sie mir, das war nicht, um seiner Mutter zu gefallen.
Was mir an Tatarczyk gefällt, ist, dass er das Banale in einen existenziellen Kampf verwandelt. Nehmen Sie seine “Piles” von 1986, ja, buchstäblich Haufen von Zweigen. Während sich einige über vornehme Videoinstallationen begeisterten, die Hamster in sich drehenden Laufrädern zeigten (eine subtile Metapher unserer Konsumgesellschaft, nicht wahr?), malte er tote Holzstücke mit der Ernsthaftigkeit eines Matthias Grünewald vor seinem Kruzifix. Martin Heidegger hätte das geliebt, das Sein-zum-Tode verkörpert in jedem Zweig, jeder Rinde, die dem Feuer bestimmt ist. Aber anders als jene deutschen Philosophen, die ihre Gedanken in 47 Kilometer langen Sätzen ertränken, haut uns Tatarczyk seine Metaphysik mit der Subtilität eines Faustschlags mitten ins Gesicht.
Seine Serie der “Schwarzen Hunde” ist noch aufschlussreicher. Sein treuer Begleiter Cygan, watend in den trüben Gewässern der Weichsel, wird zu einem modernen Sisyphos auf vier Pfoten. Sie wissen schon, wie im Sisyphos-Mythos von Camus, nur dass unser absurder Held hier einen wedelnden Schwanz hat. Die Art und Weise, wie Tatarczyk diese Momente einfängt, ein schwarzer Hund vor weißem Hintergrund, gegen den Strom kämpfend, ist, als hätte Samuel Beckett beschlossen, statt Theater zu malen. “Warten auf Médor”, wenn Sie so wollen.
1984 zieht Tatarczyk nach Męćmierz, einem Dorf drei Kilometer von Kazimierz an der Weichsel entfernt. Nicht gerade Saint-Germain-des-Prés, wenn Sie verstehen, was ich meine. Dort beginnt seine große Obsession mit verschlossenen Türen, Straßen, die ins Nirgendwo führen, und Hügeln, die den Horizont verbergen. Wie Friedrich Nietzsche, der sich nach Sils-Maria zurückzieht, um das ewige Wiederkehren zu betrachten, findet Tatarczyk in seiner freiwilligen Isolation eine Wahrheit, die klimatisierte Galerien niemals fassen können.
Seine monochromen Gemälde, und wenn ich monochrom sage, meine ich nicht diese weißen Leinwände, die manche Sammler für Unsummen kaufen, um ihre “Sophistikation” zu beweisen. Nein, die Schwarz-Weiß-Werke von Tatarczyk sind lebendig, vibrierend, als hätte Kasimir Malewitsch beschlossen, aus seinem Quadrat herauszugehen und sich das wirkliche Leben anzusehen. Dorota Monkiewicz hat es treffend als “Mikrokosmos farbiger Partikel” beschrieben. Genau das, jeder Quadratzentimeter seiner Leinwände enthält mehr Nuancen als manche Ausstellungen, die ich letzten Monat gesehen habe.
Nehmen wir seine Landschaften als Beispiel. Diese gewundenen Straßen, die in die Dunkelheit verschwinden, diese Hügel, die aussehen, als seien sie von einem Zen-Mönch unter Acid gemalt worden, das ist nicht einfach Landschaftsmalerei. Das ist reine Ontologie, wie Martin Heidegger sagen würde, wenn er nicht zu sehr damit beschäftigt wäre, unverständliche Sätze zu schreiben. Tatarczyk zeigt uns das, was Maurice Merleau-Ponty die “Fleischlichkeit der Welt” nannte, diese mysteriöse Schnittstelle zwischen Sichtbarem und Unsichtbarem. Nur dass er uns nicht mit philosophischem Fachchinesisch überschwemmt, sondern es mit drei Pinselstrichen und einem meisterhaften Einsatz von Schwarz zeigt.
Und sprechen wir über jene verschlossenen Türen, die er besessen malt. Man muss kein Jacques Lacan sein, um die Symbolik zu verstehen, aber faszinierend ist die Art, wie Tatarczyk diese alltäglichen Barrieren in Denkmäler des Unerreichbaren verwandelt. Es ist, als hätten Albert Camus und Franz Kafka gemeinsam eine Serie von Gemälden geschaffen, nur dass Tatarczyk es schafft, noch existenzieller zu sein als sie, ohne auch nur eine Zeile zu schreiben.
Kritiker lieben es, von seiner “bildnerischen Askese” zu sprechen. Was für ein Witz. Es ist keine Askese, es ist chirurgische Präzision. Jedes Bild ist wie eine Gleichung von Werner Heisenberg: Je genauer man hinschaut, desto mehr erkennt man, dass Unschärfe ein wesentlicher Bestandteil des Werks ist. Diese scheinbar einfachen Landschaften sind in Wirklichkeit philosophische Traktate, verkleidet als Malerei.
Im Jahr 2008 erhält er den Jan-Cybis-Preis. Zu spät, wenn Sie mich fragen. Er hätte ihn zwanzig Jahre früher erhalten sollen, als er diese revolutionären “Piles” in der Galerie Foksal ausstellte. Aber das ist typisch, wir erkennen unsere wahren Visionäre erst, wenn sie zu müde sind, um auf ihrer eigenen Party zu tanzen.
Seine Arbeit mit der Kościuszko-Stiftung und der Rockefeller-Stiftung in Italien bestätigte nur, was wir bereits wussten: Tatarczyk war ein weltweiter Künstler, der in einem lokalen Kontext gefangen war. Aber im Gegensatz zu so vielen anderen, die ihre Seele für eine Ausstellung in Chelsea verkauft hätten, blieb er seiner Vision treu. Er malte weiterhin seine schwarzen Hunde, seine dunklen Hügel und geheimnisvollen Wege bis zu seinem Tod im Jahr 2010.
Die wahre Tragödie ist nicht sein Tod, wir alle sterben eines Tages, wie seine Holzstapel uns so elegant erinnern. Nein, die Tragödie ist, dass wir immer noch so viele Pseudo-Künstler haben, die seelenlose Werke produzieren, während Genies wie Tatarczyk kämpfen müssen, um anerkannt zu werden. Seine Werke befinden sich jetzt in den Sammlungen des Moderna Museet in Stockholm und des Kunstmuseums Łódź, aber wie lange hat es gedauert? Wie viele Galeristen haben seine monumentalen Gemälde betrachtet und sich gefragt, ob sie gut über dem Sofa eines bestimmten Sammlers passen würden?
Tatarczyk hat uns gezeigt, dass wahre Radikalität in der Kunst nicht darin besteht, zu schockieren oder zu provozieren, sondern die Welt mit unerbittlicher Ehrlichkeit zu betrachten. Seine Gemälde sind wie Zen-Koans: Je mehr man sie betrachtet, desto mehr schauen sie zurück. Und glauben Sie mir, das ist nicht bequem. Aber Kunst soll nicht bequem sein. Kunst soll Sie erschüttern, aufwecken, Sie dazu bringen, die Welt anders zu sehen. Und wenn Sie beim Anblick eines Tatarczyk nur einen schwarzen Hund im Wasser oder einen Holzstapel sehen, sollten Sie vielleicht zu Ihren dekorativen Postern zurückkehren.
