Escuchadme bien, panda de snobs. Pensáis saberlo todo sobre el arte contemporáneo chino porque habéis leído dos artículos en internet y habéis comprado un catálogo de subasta en Christie’s? Permitidme hablaros de Mao Xuhui (nacido en 1956 en Chongqing), un artista que no necesita vuestra validación occidental para existir.
Mientras algunos se extasían ante obras digitales tan vacías como sus carteras, Mao Xuhui ha pasado cuatro décadas diseccionando la autoridad y la naturaleza con la precisión de un cirujano y la rabia de un Nietzsche bajo ácido. No esperéis paisajes bucólicos para decorar vuestros salones burgueses.
Comencemos con su serie “Scissors” y “Parents”, donde transforma tijeras y figuras parentales en metáforas filosas del poder. Estas obras no están para decorar encima de tu sofá de cuero italiano. Mao Xuhui toma el concepto de autoridad y lo corta en pedazos, como Lucio Fontana abría sus lienzos, pero con una dimensión política que haría temblar a Foucault en su tumba. Estas tijeras, que aparecen obsesivamente en su trabajo desde los años 90, no son simples herramientas de costura. Son instrumentos de una disección social, los bisturíes que exponen los mecanismos del poder en la sociedad china post-Tiananmen.
Cuando pinta “Parents assis sur des chaises” en 1988, no hace un retrato familiar dominical. Crea una alegoría del poder que hace parecer el retrato del Papa Inocencio X de Velázquez tan inocuo como un anuncio de pasta de dientes. La figura parental se convierte en un vehículo para explorar lo que Deleuze llamaba las “sociedades de control”. Las sillas ya no son simples muebles sino tronos distópicos, asientos de poder que recuerdan los mecanismos de dominación analizados por Walter Benjamin en sus “Tesis sobre el concepto de historia”.
Pero esperad, eso no es todo. Hablemos de su serie “Guishan”, donde convierte un paisaje de Yunnan en un campo de batalla existencial. A diferencia de esos artistas que pintan la naturaleza como una postal para turistas, Mao Xuhui ve un territorio espiritual donde se juega el drama de la modernización china. Esta tierra roja de Guishan no es solo un bonito decorado, es un manifiesto contra la industrialización salvaje que arrasa China, una meditación sobre lo que Heidegger llamaba el “desarraigo del ser”.
En “Guishan Dreams, Camouflage”, superpone sus famosas tijeras camufladas sobre el paisaje como un comentario punzante sobre la violencia hecha a la naturaleza. Es Caspar David Friedrich encontrándose con Joseph Beuys en un karaoke postapocalíptico. La composición diagonal crea una tensión que hace parecer las abstracciones de Kandinsky tan tranquilas como un estanque en calma.
Mao Xuhui convierte objetos cotidianos en bombas filosóficas de tiempo retardado. Sus tijeras no solo cortan papel, cortan en lo más profundo de nuestra comodidad intelectual. Su montaña Guishan no es solo un relieve geográfico, es un monumento a la resistencia contra la uniformización cultural. Como escribió Theodor Adorno: “El arte no refleja la sociedad, la acusa.” Y Mao Xuhui es un fiscal implacable.
Lo fascinante es su forma de navegar entre el expresionismo y el simbolismo sin caer nunca en la trampa del arte político didáctico. A diferencia de esos artistas que creen que basta con pintar un puño levantado para hacer arte comprometido, Mao Xuhui entiende que la verdadera subversión reside tanto en la forma como en el contenido. Sus violentos golpes de pincel en los “Parents” recuerdan la gestualidad de Willem de Kooning, pero con una dimensión psicológica que hace pensar en Louise Bourgeois diseccionando sus traumas familiares.
En los años 80, mientras Occidente se regodeaba con el neoexpresionismo, Mao Xuhui creaba un lenguaje visual que trascendía las etiquetas fáciles. Su grupo de investigación artística del Suroeste no buscaba imitar las tendencias occidentales, sino forjar un nuevo camino que integrara la herencia cultural china a la vez que la confrontaba con los desafíos de la modernidad. Era Kafka encontrándose con el Tao en un sueño febril de Francis Bacon.
Su técnica pictórica en sí misma es un acto de resistencia. Cuando el “Political Pop” dominaba la escena china de los años 90 con su estética lisa y comercial, Mao Xuhui duplicaba la apuesta sobre la materialidad de la pintura. Sus superficies tormentosas son como campos de batalla donde se juega el conflicto entre tradición y modernidad, entre individuo y autoridad. Cada pincelada es un acto de desafío contra la homogeneización cultural.
Las últimas obras de su serie “Guishan” son especialmente conmovedoras. El paisaje se convierte en un lienzo en el que se superponen capas de historia, memoria y pérdida. Es como si Giorgio Morandi hubiera decidido pintar no ya naturalezas muertas, sino la muerte de la naturaleza misma. La aparente simplicidad de estas composiciones esconde una complejidad que haría llorar a Roland Barthes por la imposibilidad de la representación.
Mao Xuhui no es un artista que busque agradar. No hace arte para sus inversiones especulativas ni para sus delirios de coleccionista compulsivo. Su obra es un espejo dirigido a una sociedad en plena mutación, donde el poder cambia de forma pero no de naturaleza. Como escribió Walter Benjamin, “No hay testimonio de cultura que no sea al mismo tiempo un testimonio de barbarie.” Las tijeras de Mao Xuhui recortan precisamente esa dialéctica.
¿Y saben qué? Mientras algunos se extasían frente a instalaciones interactivas que solo interactúan con su ego, Mao Xuhui sigue pintando con la urgencia de un hombre que sabe que el arte aún puede cambiar algo. No sirviendo como decoración para sus cenas mundanas, sino abriendo brechas en el muro de nuestra complacencia colectiva.
Su arte nos recuerda que la pintura no está muerta, solo se ha vuelto más peligrosa que nunca. En un mundo donde todo está digitalizado, cuantificado, monetizado, el gesto pictórico de Mao Xuhui sigue siendo un acto de resistencia pura. Sus tijeras no solo cortan el lienzo, hacen pedazos nuestras certezas sobre lo que debería ser el arte contemporáneo chino.
Así que la próxima vez que crean saberlo todo sobre el arte contemporáneo chino, primero miren una obra de Mao Xuhui. Y si no sienten el vértigo existencial que provoca, tal vez ya estén demasiado anestesiados por el bullicio del mercado del arte para entender que un verdadero artista no busca consolarlos, sino despertarlos.
